Il y a longtemps, à l’époque où les animaux parlaient encore et où les étoiles marchaient encore sur la terre, les gens perdaient leur chemin.
L’équilibre entre la terre et le cœur était devenu faible. Les rivières coulaient encore, et le soleil se levait encore, mais les gens avaient oublié comment écouter. Ils ont oublié comment être doux avec la terre, et même plus doux l’un envers l’autre.
Et ainsi, le monde se calma. Pas de chansons. Pas de rire. Plus aucune prière ne se levait avec la fumée du matin.

Alors les animaux se sont rencontrés en conseil :

L’aigle a dit : « Les gens ont besoin de quelque chose pour se souvenir de qui ils sont. »
L’ours a grogné, « Il doit être fort, mais doux. »
Le loup a ajouté : « Il doit venir de la terre — mais porter l’esprit. »
Et grand-mère Tortue chuchota : « Cela doit enseigner l’amour. »

Puis une petite voix a parlé, personne ne s’y attendait.
C’était la voix de la Terre elle-même.
Elle a dit :
« Je vais leur offrir un cadeau. Une herbe qui tresse ensemble les enseignements qu’ils ont oubliés. Elle grandira partout où il y a de l’amour, où il y a de l’eau, où des histoires sont encore racontées.
Et à partir de cette promesse, Wîhkask, le foin d’odeur, a commencé à pousser.

Au début, seuls les enfants le remarquèrent, de fines lames vertes se retroussant aux bords des lacs, brillant doucement à la lumière comme les cheveux d’une gentille kokum.
Une petite fille nommée Nîpîsîs l’a vue pousser près de son village et a demandé à sa grand-mère :
« Puis-je la ramasser ? »
Sa kokum s’agenouilla à côté d’elle.
« Pas encore », dit-elle.
« D’abord, nous la remercions. D’abord, nous écoutons. »
Et ainsi, elles ont chanté pour l’herbe.
Elles lui ont dit qui elles étaient.
Elles lui ont offert du tabac.
Elles se sont penchées et en ont cueilli seulement un peu, car on ne cueille jamais tout.
Elles l’ont tressé doucement, comme des cheveux, avec soin et gentillesse dans leurs doigts.
Quand elles l’ont ramené à la maison, toute la loge sentait ce parfum doux, comme le souffle de la terre elle-même.
Cette nuit-là, les gens ont rêvé de vieilles chansons.
Ils ont vu leurs ancêtres sourire.
Ils se sont souvenus comment marcher dans le bon sens.
Dès lors, le foin d’odeur est devenu une aide sacré.
Les aînés disent qu’il porte l’esprit de la gentillesse.
C’est l’une des premières plantes à pousser après un incendie, et l’une des dernières odeurs que nous offrons au ciel lorsque quelqu’un passe sur l’autre rive.

Cela nous rappelle :

Pour être doux, mais fort.
Pour plier, mais pas casser.
Pour porter la beauté… et la guérison… et la mémoire.
Et jusqu’à ce jour, quand le foin d’odeur est tressé et que la fumée s’élève comme une prière, la Terre sourit tranquillement…
… Parce qu’elle sait que son don n’a jamais été oublié.

Kanipawit Maskwa – John Gonzalez – Standing Bear Network

Traduction Yvan Cordier – Shan Ming